La mujer cíclica (Laia López Manrique)(Reseña).

  

“Sabe que escribir ha sido a veces el modo de expulsar 

lo que en su cuerpo hace madeja y crece, resguardado, 

oculto como un tumor.

El deseo se hace así. Crepita así, soltándose, hilo y reflejo,

hilo y arrastre.”

La escritura completa un ciclo vital cuando el autor se enfrenta a sus interrogantes sobre el papel. Así, una y otra vez, a cada verso, discontinuo en tiempo, forma y espacio.    

La escritura como manera silenciosa de comprensión. El silencio como sangre que une cada palabra. La palabra ecosistema con identidad pluricelular: “Estás en el mundo como une cornisa. Alguien se arrojará a través de ti, alguien y tú, rabiosamente matérica, no podrás contenerlo.”

Todas las mujeres que habitan la poeta son un “préstamo” de su existencia, “un paréntesis” que vive en la intemperie de sí misma, entre sombras, verbos, amor, lentitud o posibilidad.
La poesía, como manera consciente del ser.

IMAGEN DEL ANIMAL

Imagino al animal: me acoge desde el reino de enfermedad-memoria. Retiene lo mudo en su cuerpo, lo contrae y lo abraza como a un huésped indistinto.
Imagino al animal: es un pueblo sumergido bajo el agua. Es alveolo, es nervio, es mella, no es espíritu.
Imagino al animal. Me abandona y me nutre. Merodea a mis pies y los muerde con fuerza. Es la sangre que corre por mis pies mordidos, el suelo que los soporta, la venda que los cura: mi estéril, mi compacto, mi frágil basamento.
Imagino al animal.

(COMO SI)

                                                                                                                          -Y esto, ¿puede describirlo?

                                                                                                                           Y yo le dije:

                                                                                                                          -Puedo.

                                                                                                                                              ANNA AKHMATOVA

Puedes. Puedes (d)escribirlo. Puedes dar cuenta de la plenitud y también del vacío. El vacío es una caja. Ahí vives a veces como si no tuvieras cuerpo. Puedes vivir así, pequeña y ficticia para los otros, deforestada, sin semejanza. Anélido: animal de los anillos. Línea que se repliega. Línea que contiene el círculo, círculo que arrastra la línea.
(Si nada fuera imagen o palabra, ¿tendrías sombra? ¿Aquí, caída a tus pies?¿Tendrías pies, acaso?)
Dijiste:
En la casa había una herida abierta. Un surtidor.
De allí recogí las palabras para hacer más visible la grieta que me funda.
El lenguaje no era cuerpo, sino una llamada. Y yo escuchaba las voces indistintas que confluían en un solo sonido.
Lo que sea la poesía ya lo he olvidado. Hace tiempo era una forma de nombrar el mundo, de reconstruir la presencia y el gesto con una escápula punzante.
Ahora, probablemente sea algo así como una entraña.

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Una respuesta a La mujer cíclica (Laia López Manrique)(Reseña).

  1. Presentamos algunos textos de Laia López Manrique (Barcelona, 1982). Estudió Filosofía y Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Universitat de Barcelona. Ha publicado los poemarios La mujer cíclica (La Garúa Libros, 2014) y Deriva (Prensas Universitarias de Zaragoza, 2012) y ha colaborado en diversas antologías y revistas literarias. Dirige y coedita la revista digital Kokoro (www.revistakokoro.com).

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