“hay un mundo nuevo dentro de la zanja

trinchera que esconde guerreros de un ayer vencido”

Un poeta sin imaginación es una bonito cadáver en la zanja de una realidad que huye de él. Una poeta sin audacia en los dedos es una porta acomodada en un pasado que no le debe nada. Una poeta que asume un riesgo pudiendo quedarse quieta, muestra la valentía y el temblor necesario de quien hace la búsqueda y la poesía su camino.

El lenguaje es el instrumento más valioso que empuña un poeta, el peligro, la repetición o la polisemia. Aquí la poeta muestra su destreza llevándonos de un significado a otro: nos remite a una guerra o a un refugio, el sexo, trinchera, ataúd, búnker, a un no lugar de superviviencia, como dice Hölderlin, donde abunda el peligro, crece lo que nos salva.

Un libro magnífico, un universo kafkiano que nos desborda con su lenguaje, lleno de zanjas donde tropezar y buscar alivio.

Las manos están en la cabeza. El cuerpo en el que

transitamos la vida está en la cabeza. Los pies están en

la cabeza. El sexo está en el hipotálamo. El deseo y el

amor también residen en estas zonas del cerebro. Por

lo tanto, el corazón también está en la cabeza. Me 

pregunto si podríamos vivir sin cuerpo. Sólo con

cabeza. Allá donde todo es una construcción abstracta.

Una preciosa representación mental en la que se

repiten momentos emotivos momentos emotivos

momentos emotivos momentos momentos momentos 

emotivos. Entonces pienso en el cerebro. En sus capas.

Allá donde el verbo y la acción de olvidar es enviar lo

olvidado al nivel diez en la memoria. Estratosferamos 

para dejar espacio en el nivel uno. Todo se olvida pero

nada se olvida todo se olvida pero nada

se olvida. Y esta gestión, esta actividad, ocurre a 

espaldas nuestra. Allí donde una cucharada de albañiles

edifica la razón.

tengo tanta confianza en el lenguaje como desconfianza 

porque el lenguaje es el contacto intacto

y porque sin lenguaje

nada

se 

muestra

se demuestra