La muerte sin maestro  (Herberto Helder) (Ed.  El Gallo de Oro).

Que un nudo de sangre en la garganta, 

un nudo de aire en el corazón, 

que la mano cerrada sobre una poca de agua,

y yo no pueda decir nada,

y el resto sea solo perder de vista la vastedad de la tierra,

sin saber más de sitio y hora, 

y abajo pasar la brisa 

por el cabello y la camisa y toda la boca tapada al mundo, 

por cada vez más fríos 

el día,  la noche,  el infierno,  el invierno, 

sin números para contar los dedos muy abiertos 

cortados de las extremidades de los brazos, 

sin sangre a la vista: 

solo una ola, solo una espuma entre pies y cabeza, 

para al menos un juego o una razón, 

oh bella muerte en un día seguro en cualquier parte 

de gente alrededor atenta a la espera de nada, 

un nudo de sangre en la garganta, 

un nudo apenas duro 

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