PEQUEÑA FORMACIÓN DEL UNIVERSO 

(Tercer movimiento)

La raíz de la música es dolor 

del cuerpo,

lo señala la sangre de las manos.

En el bosque concurre

aquella simetría

de corcheas y si bemoles.

Quizás seas la única

que lo puedas mirar.

Sabes que el tempo

de los verdes ya no es flexible,

así que con la pluma 

de la memoria y el olvido 

afinaste los instrumentos.

Nos sangraron las manos,

pero la música salió

y salieron las enganchadas

de las llaves con nuestras puertas,

los resbalones de aquel joven,

la nefasta poesía de los epígonos

y la coqueta cucaracha

con tu paseo por tus días.

Concibieron los pájaros carpinteros

el mejor solo

y Charlie Parker se enrolló

en el caracol del oído.

Si hubieras contemplado cómo

la orquesta nos hacía

vivir nuestra mirada,

observábamos cómo

descendía el sudor

de los músicos hacia

la fugaz melodía.

Y todo terminaba 

con el pequeño tamboril del niño.

¡Qué bien

lo habíamos pasado!

y ¡cuánta verdad hubo entonces!

Alguna vez nos hacen caso

las palabras y las amamos.