Contra las cosas redondas (Jesús Jiménez Domínguez)(La Bella Varsovia).

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CAFÉ SOLO

 

Dios hizo el mundo y lo hizo con premura,

pero los poetas, sin moverse de sus casas,

inflamados, coronados por lenguas de fuego

tiritando de soledad y de frío en la madrugada,

lo mantienen en continuo funcionamiento.

 

El nuevo cargamento de luz aún no ha llegado.

Largamente esperan las hojas negras de las acacias,

los siete grises del arcoíris, las vidrieras de las iglesias,

ligeras y quebradizas como las alas de una libélula.

Pronto la claridad se acumulará, nutritiva y generosa,

por las esquinas y el alfil blanco derrotará al negro.

En el Museo Nacional las sombras aguardan:

de un momento a otro van a repartirse el verde,

el azul de Prusia, el bermellón y el amarillo.

 

Los poetas, desvelados, administradores

de un vasto imperio invisible, preparan café,

esperan que hiervan también las palabras.

Una hermandad secreta de cucharillas

tintineando nerviosas, girando para mezclar

-mientras los bolígrafos sueñan con su regreso

a Ítaca – las dos sustancias de la vida:

lo dulce y lo amargo, la luz y la oscuridad.

 

Los poetas remueven y remueven: sus cucharas

y sus bolígrafos no saben hacer otra cosa.

Con brío, con terquedad, casi con fervor.

Como si el redondo fluir de los relojes

en las morgues y en los aeropuertos,

y el ciclo corto de las estaciones

(a veces solo otoño e invierno,

otoño e invierno repitiéndose),

y el perezoso girar del planeta entero,

con sus goznes, sus tuercas y sus ruletas del destino,

dependieran llana y exclusivamente

de un insomne movimiento de muñeca.

 

 

 

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